Mercedes Bou Ibáñez
Miembro Conocido
Como estrella errante
por el mundo vago,
sin pena y con trago
siempre hacia adelante.
Como una tunante
viviendo sin freno,
me duermo al sereno
aunque haya tormenta,
yo no tomo a cuenta
lo que diga el pleno.
Esta décima se lee tanto de arriba, abajo,
como de abajo, arriba.
¿Quién soy yo?
Cuartetas en asonante
Soy un adefesio
de carnes muy fofas,
un bulto ya viejo
de arrugadas formas.
Un ente canijo
que perdió las muelas
por haber vivido
como una veleta.
Una yerba mala
sin sabia ni jugo,
una almendra amarga
o limón sin zumo.
Una carambola
de un golpe a destiempo,
de polvo una mota
que se lleva el viento.
Una vieja loca
que llora en silencio
el amor de moza
que guardó en secreto.
Soy esa baraja
que no quiere reyes
pues no le hace falta
corona a la plebe.
Soy el grillo errante
que canta en la sombra
buscando con arte
un hueco en la historia.
Soy la caña firme
que dobla y no rompe,
soy de aquella estirpe
de sangre muy noble.
Que atruena praderas
gritando a los cielos;
¡qué basta de velas
de misas y cuentos!
Que el pobre precisa
de cosas reales,
pan y longanizas
y menos altares.
Soy la esencia pura
del viento del norte,
el rayo de luna
cuando el sol se pone.
Soy la voz que grita
harta ya de pillos
y tanto guripa
que va de muy vivo.
Pensando el zoquete
que el mundo es un huevo
y que él solo tiene
derecho a comerlo.
Soy continua murga
al oído atento
de ese que me escucha
pero se hace el lerdo.
Pues no le interesan
las cosas que cuento
pero él si sospecha
que estoy en lo cierto.
Soy la que da fusta
a esos mascamiedos
que a mentes ilusas
les prometen cielos.
A cambio de andar
siguiendo los credos
de un Dios celestial
que asusta con truenos.
Soy esa que al fin
a nadie le importa
porque nadie aquí
conmigo confronta.
Soy esa que todos
por bajo critican
porque yo con cholos
no quiero hacer migas.
Mas quiero que sepan
que a nadie le muerdo,
mi puerta está abierta
a quien venga recto.
Si vienen torcidos
les ruego se abstengan
que si lo adivino
los mando a la mierda.
Siguiendo el dictado
que marcó mi abuelo;
"a to bicho raro
tírale a degüello".
Y soy esa que grita
hundida en el barro,
un puto cagarro,
pito que no pita.
La rosa marchita
en mustio jardín,
gintonic sin gin
helado sin fresa
fiesta sin sorpresa
sofá sin cojín,
bala sin cartucho
solo un pobre chucho
en un mundo ruin.
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