Alejandro Guardiola
Miembro Conocido
Brota de la piedra inerte
una hoja bien clavada
a la tierra anochecida
bajo la sombra dorada
Con el clavel en la mano
van recibiendo porrazos
hay cientos de lesionados
por culpa de sus mazazos
Escribo envuelto en la brisa
llorando por Cataluña
pues al grito de a por ellos
el odio viene en la cuña
Con la sonrisa en la boca
el pañuelo en la cabeza
van restañando la sangre
reclamando su entereza
Cuando pronuncio tu nombre
mi Cataluña querida
se me escapa el pensamiento
al llorar tu grande herida
Sobre la arena del tiempo
las migajas de un recuerdo
de una tierra con su duelo
primavera en mi recuerdo
Sobre la puerta cerrada
a tus quejas sin escucha
revive un pueblo callado
que es pacífico en su lucha
Nunca a la costa se arriba
con el odio bien latente
cuando callan las palabras
uno se siente impotente
Un sueño solo es locura
cuando se pierde su dueño
pero late en esperanza
porque vive en su diseño
Hoy vives en mi mañana
y en el ayer que tuviste
no son las flores ni el viento
eres tú que reviviste
El mundo es del mentiroso
que las palabras se inventa
y mientras hablan de frente
por la espalda la reventa
Levanto en alto la pluma
mientras se me lleva el viento
a ese lugar tan lejano
y si me callo reviento
una hoja bien clavada
a la tierra anochecida
bajo la sombra dorada
Con el clavel en la mano
van recibiendo porrazos
hay cientos de lesionados
por culpa de sus mazazos
Escribo envuelto en la brisa
llorando por Cataluña
pues al grito de a por ellos
el odio viene en la cuña
Con la sonrisa en la boca
el pañuelo en la cabeza
van restañando la sangre
reclamando su entereza
Cuando pronuncio tu nombre
mi Cataluña querida
se me escapa el pensamiento
al llorar tu grande herida
Sobre la arena del tiempo
las migajas de un recuerdo
de una tierra con su duelo
primavera en mi recuerdo
Sobre la puerta cerrada
a tus quejas sin escucha
revive un pueblo callado
que es pacífico en su lucha
Nunca a la costa se arriba
con el odio bien latente
cuando callan las palabras
uno se siente impotente
Un sueño solo es locura
cuando se pierde su dueño
pero late en esperanza
porque vive en su diseño
Hoy vives en mi mañana
y en el ayer que tuviste
no son las flores ni el viento
eres tú que reviviste
El mundo es del mentiroso
que las palabras se inventa
y mientras hablan de frente
por la espalda la reventa
Levanto en alto la pluma
mientras se me lleva el viento
a ese lugar tan lejano
y si me callo reviento
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