Si yo escribo de blanco,
ella lo hace de negro,
o de blanco para que yo,
escriba de negro.
Si lo hago de primaveras,
ella escribe de inviernos.
Si yo escribo de veranos,
ella lo hace de otoños.
Si lo hago de jardínes,
ella lo hace de mastínes.
Si yo escribo de doncellas,
ella lo hace de viejas.
Si lo hago de cosas bonitas,
ella escribe cosas feas.
Y no nos damos cuenta,
que nuestro amor llegó a fin.
Pero tras un dia de calma,
ya sabemos de esta guerra,
sin ella,no podríamos sobrevivir.
Nos sentamos y hablamos,
de esa hoguera que fué nuestro amor,
sobrevivimos en el rescoldo,el recuerdo
de tantos momentos gratos.
Y decímos:Cuando el amor sobrevive,
no lo hace de cualquier forma,
él se busca sus maneras.
Que nada en la vida nos fué barato.
Ahora con un dia de guerra,
tenemos un año de paz.
ella lo hace de negro,
o de blanco para que yo,
escriba de negro.
Si lo hago de primaveras,
ella escribe de inviernos.
Si yo escribo de veranos,
ella lo hace de otoños.
Si lo hago de jardínes,
ella lo hace de mastínes.
Si yo escribo de doncellas,
ella lo hace de viejas.
Si lo hago de cosas bonitas,
ella escribe cosas feas.
Y no nos damos cuenta,
que nuestro amor llegó a fin.
Pero tras un dia de calma,
ya sabemos de esta guerra,
sin ella,no podríamos sobrevivir.
Nos sentamos y hablamos,
de esa hoguera que fué nuestro amor,
sobrevivimos en el rescoldo,el recuerdo
de tantos momentos gratos.
Y decímos:Cuando el amor sobrevive,
no lo hace de cualquier forma,
él se busca sus maneras.
Que nada en la vida nos fué barato.
Ahora con un dia de guerra,
tenemos un año de paz.
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