JAVIER TOMAS
Sub Administrador
El viento murió,
reposa yermo
sobre las cumbres.
Ya no quiere ser
portador de noticias,
de duelos y desgracias,
de dolores y penas.
Esparció por los valles,
las llanuras y vegas,
nuestra maldad.
Quemaba en su boca
la brasa comida
con la que susurraba
el mundo
que tenemos.
No aguantó más,
él solo sabe de bondad.
Se dejó morir
por no convertirse
en humano.
Ya no volaran
las cometas,
gemirán en tierra
su frustración
y velarán su tumba.
Nada dejaremos,
nada puro,
nada bueno.
reposa yermo
sobre las cumbres.
Ya no quiere ser
portador de noticias,
de duelos y desgracias,
de dolores y penas.
Esparció por los valles,
las llanuras y vegas,
nuestra maldad.
Quemaba en su boca
la brasa comida
con la que susurraba
el mundo
que tenemos.
No aguantó más,
él solo sabe de bondad.
Se dejó morir
por no convertirse
en humano.
Ya no volaran
las cometas,
gemirán en tierra
su frustración
y velarán su tumba.
Nada dejaremos,
nada puro,
nada bueno.
Última edición: