Un soneto es cómo siete paradas,
un monte,una madera con sus clavos,
que si no te clava él,camino esclavo.
Monte,siete paradas,mil miradas.
El soneto es así, cuna de dioses,
cómo tal hace de todo contigo,
que no te vale nada ser su amigo,
por las muy simples palabras que adoses.
El soneto es derrame y privilegio,
y de la Luna, solo su hermosura,
habré de esperar nuevo sortilegio.
Pues, perdido tanto en mi calentura,
acordándome de leer los genios,
dime cuenta que sólo soy basura.
un monte,una madera con sus clavos,
que si no te clava él,camino esclavo.
Monte,siete paradas,mil miradas.
El soneto es así, cuna de dioses,
cómo tal hace de todo contigo,
que no te vale nada ser su amigo,
por las muy simples palabras que adoses.
El soneto es derrame y privilegio,
y de la Luna, solo su hermosura,
habré de esperar nuevo sortilegio.
Pues, perdido tanto en mi calentura,
acordándome de leer los genios,
dime cuenta que sólo soy basura.
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