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Miembro Conocido
Un mundo existente
allí, un hijo del barro
o quizás de la luna,
una amalgama cósmica
late en alma, piel y huesos
entre sentidos sin conciencias
en un letargo de relatos infinitos.
Su anima casi marchita
deambula abandonando huellas
rastros desnudos casi silentes
golpeando el frio asfalto negro,
alzando escalones de mitos
ciñendo un peregrinar
del andar ausente, vago
tiznando con pasado su pendiente,
ahogando tiempo
de vacía incomprensión al ser.
Un envoltorio roto
con rabia,
siempre
hastiado de tristeza,
de aquel veneno antes tibio
que cabalga su vivir,
como gélida daga punzante
roba su aire,
sin olvidar el sufrir.
Dos centenas, diez veces
y más
de pasados aciagos y dulces,
perfumados por cuentos y reinos
credos, evangelios y vírgenes,
fuegos engañados
traspiés ocultos y taciturnos
ocultaron el abismo,
la moral
de catedrales y conventos,
bestias,
de burla lenta y hastía
hambrienta del hambre
y leviatán oscuro.
Ahora, críos
empalados entre hogueras
sin tiempos,
muestran su mirada zombi
en pies quebrados.
De la carne muerta
se sacian bosques de abetos,
en penumbras
edificios caídos y horizontes,
de la noche moribunda
libros antes negados,
un sueño
sin juegos, esperanzas ni sonrisas,
y de su fe, solo un engaño.
Una danza vacía
sin acobijo ni afrenta,
recuerda la cruz
qué alta
se proclama inmensa,
cincelada por falacia viva
de la víbora ponzoñosa y oculta,
sus coronas sucias,
jamás
de aquella alma engañada.
Mentira, todo es mentira.
templos
franqueados con vomito
de los fieles embusteros,
tras portones de caoba y olivos
martilladas con puntas de negras alas.
Me resisto, negándome a ese cielo
prometido del supuesto
ahora imploro,
de nuevo me niego.
¡Suplico!
No se adonde.
¿Abra esperanza?
allí, un hijo del barro
o quizás de la luna,
una amalgama cósmica
late en alma, piel y huesos
entre sentidos sin conciencias
en un letargo de relatos infinitos.
Su anima casi marchita
deambula abandonando huellas
rastros desnudos casi silentes
golpeando el frio asfalto negro,
alzando escalones de mitos
ciñendo un peregrinar
del andar ausente, vago
tiznando con pasado su pendiente,
ahogando tiempo
de vacía incomprensión al ser.
Un envoltorio roto
con rabia,
siempre
hastiado de tristeza,
de aquel veneno antes tibio
que cabalga su vivir,
como gélida daga punzante
roba su aire,
sin olvidar el sufrir.
Dos centenas, diez veces
y más
de pasados aciagos y dulces,
perfumados por cuentos y reinos
credos, evangelios y vírgenes,
fuegos engañados
traspiés ocultos y taciturnos
ocultaron el abismo,
la moral
de catedrales y conventos,
bestias,
de burla lenta y hastía
hambrienta del hambre
y leviatán oscuro.
Ahora, críos
empalados entre hogueras
sin tiempos,
muestran su mirada zombi
en pies quebrados.
De la carne muerta
se sacian bosques de abetos,
en penumbras
edificios caídos y horizontes,
de la noche moribunda
libros antes negados,
un sueño
sin juegos, esperanzas ni sonrisas,
y de su fe, solo un engaño.
Una danza vacía
sin acobijo ni afrenta,
recuerda la cruz
qué alta
se proclama inmensa,
cincelada por falacia viva
de la víbora ponzoñosa y oculta,
sus coronas sucias,
jamás
de aquella alma engañada.
Mentira, todo es mentira.
templos
franqueados con vomito
de los fieles embusteros,
tras portones de caoba y olivos
martilladas con puntas de negras alas.
Me resisto, negándome a ese cielo
prometido del supuesto
ahora imploro,
de nuevo me niego.
¡Suplico!
No se adonde.
¿Abra esperanza?
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