Ingrid Zetterberg
Miembro Conocido
RECUERDOS AL AMANECER
Hoy miraba tus semillitas de albahaca
esparcidas sobre húmedo algodón.
Trabajo minucioso de tus manos.
Y supe que no acepto un adiós.
No acepto que te difumines
como una sombra en mi vida.
Así, manso, sigiloso, te quiero yo.
Con tus pasos vacilantes
entre el patio y los corredores...
¡Ah! me sorprendiste
una mañana de invierno gélido,
allá por el sur de tu tierra,
con torrentosas lluvias
que hasta entonces desconocía.
Había música
en esa afilada cortina de lluvia
y tu rostro encandiló mi alma.
¡Qué recuerdos
se me agolpan de pronto
en esta madrugada!
Tu perfil, tu mirar,
aún no han muerto en mí;
puedo tocar de repente
los castaños crespos de tu nuca...
que me rindieron;
puedo sentir el aroma
que emanaba de ti.
Han pasado cuarenta y seis años
desde entonces...
y ya no puedo vivir.
Todo nos fue robado,
nuestra mutua juventud...
nuestras risas de antaño
como aguas claras, rebosantes,
se aquietaron ya.
Y una lágrima resbala inquietante,
y ya estos versos
se disponen a expirar.
De mi poemario
"El canto de la tórtola"
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