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Asta.

Asta...
es tu defensa ante la espada.

El valor de embestir
te lo da el miedo.

Como pueden decir
que te quieren con locura,
si te encierran en la plaza,
y desean tu muerte con tortura.

No entiendo,
a un «arte»
que dibuja retratos
con pinceladas de sangre.

Ni comprendo el regocijo
ante el dolor ajeno.

Mientras;
ves como arrebatan tu vida
y exhala tu último aliento,
sobre el polvo ocre del albero.

Y te aplauden...
aquellos que dicen que te aman,
tras un triste burladero.
 

Azalea Diaz

Miembro Conocido
Hermosoooo!! me erizó hasta el alma. Berceló mis respetos por su poema. Es sencillamente perfecto.
Tienes razón, cómo se le puede llamar arte a tan cruel práctica de acabar la vida de un indefenso y asustado animalito, aunque parezca fuerte y cae ante la crueldad del ser humano.Saludos.
 

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