Cuentan y dicen por ahí.

[angela rodriguez]

Cuentan por ahí
Que iba un poeta caminando las calles del barrio
Unos dicen que estaba loco
Otros dicen que estaba enamorado
Pero al fin de cuentas era un poco de los dos lados.
Dicen que iba por ahí
Llenando de versos las calles
Recitando palabras al aire
Y de repente sonreía solo.

Ahora andan diciendo que murió el poeta
Aunque aún lo ven por los parques
Camina y deambula sin expresión alguna.
Dice la gente que anda dejando en las calles palabras tristes,
Que ya nadie lee sus versos
Cuentan los transeúntes que lo han visto llorando
Que no quedan de él más que retazos.

La gente anda contando que el poeta está loco
Pero ya no está enamorado
Unos dicen haber visto su corazón roto
Otros que ya no escribe con tintas sino con sus lágrimas
y pedazos de su corazón en las manos,
Algunos lo esquivan en las calles
Otros lo miran con lastima
Dicen que lo ha dejado su amada.

Cuenta la gente que del poeta loco enamorado ya no queda nada
Y dicen unos a otros que sus ojos no brillan
Que ya no escribe nada
Es solo un pobre hombre
Es solo un pobre diablo desdichado.

ANGELA

 

[Daniella]

Un placer pasar a leer su inspiración, le dejo saludos.

 

[Andi Suarez]

Cuentan por ahí
que iba un poeta caminando las calles del barrio
Unos dicen que estaba loco
Otros dicen que estaba enamorado
Pero al fin de cuentas era un poco de los dos lados.
Dicen que iba por ahí
Llenando de versos las calles
Recitando palabras al aire
Y de repente sonreía solo.

Ahora andan diciendo que murió el poeta
Aunque aún lo ven por los parques
Camina y deambula sin expresión alguna.
Dice la gente que anda dejando en las calles palabras tristes,
Que ya nadie lee sus versos
Cuentan los transeúntes que lo han visto llorando
Que no quedan de él más que retazos.

La gente anda contando que el poeta está loco
Pero ya no está enamorado
Unos dicen haber visto su corazón roto
Otros que ya no escribe con tintas sino con sus lágrimas
y pedazos de su corazón en las manos,
Algunos lo esquivan en las calles
Otros lo miran con lastima
Dicen que lo ha dejado su amada.

Cuenta la gente que del poeta loco enamorado ya no queda nada
Y dicen unos a otros que sus ojos no brillan
Que ya no escribe nada
Es solo un pobre hombre
Es solo un pobre diablo desdichado.

ANGELA
Ver el archivo adjunto 5585

¡Qué historia más conmovedora! Espero que ese poeta algún día vuelva escribir: así sea cuentos, novelas, noticias; la escritura no debe desfacellecer a causa de la tristeza; sino por el contrario, debe levantarse una y otra vez hasta alcanzar el cielo, el sol, las nubes. Gran dilema el del águila con sus plumas pesadas, uñas desgastadas y pico muy curvado.

Me gustó leerte.
Un fortísimo abrazo.

 

[Jorge Toro]

Me gustó leer tu poema, con toda esa tragedia que describe. Todo poeta tiene algo de loco y si a ello sumamos un enamoramiento que fracasa, no es de extrañar que se eche a perder su razón. Me agrada la manera en que escribiste la historia.

 

[Lyliam]

Una triste y hermosa historia Angela, cuantos poetas deambulan locos y descorazonados sin nada más que dar. Una pena amiga poeta. Ha sido un gusto leerte, mi abrazo desde Uruguay.