Blanca Hernandez
Miembro Conocido
Este marchar por la vida,
que siempre por ella camina
es como libro cerrado,
sin palabras ya para leer.
La melancolía es una calle
con mil hojas distintas,
tapizando el suelo, detalle
que nunca se termina.
Es como buscar la humildad
un trozo de gran verdad,
un corazón para habitar,
un poco de humanidad.
La melancolía, viste de mujer
en una esquina con un farol,
es lo que no se quiere ver,
en el amor de algún barón.
Es como un sueño frustrado
una locura muy perversa,
es como poeta enamorado,
que con la hoja conversa.
La melancolía se parece,
la ruina de casa de verano
es como otoño en las manos,
canas, que en los sueños crece.
La melancolía es un lucero
que viene al amanecer,
el poeta toma la pluma
y escribe a su entender.
Como suave melodía,
la melancolía llega, una voz
que cuando llega el día,
se evapora entre los dos
Las tristezas del otoño de la vida,
provocan las melancolías, de la soledad.
que siempre por ella camina
es como libro cerrado,
sin palabras ya para leer.
La melancolía es una calle
con mil hojas distintas,
tapizando el suelo, detalle
que nunca se termina.
Es como buscar la humildad
un trozo de gran verdad,
un corazón para habitar,
un poco de humanidad.
La melancolía, viste de mujer
en una esquina con un farol,
es lo que no se quiere ver,
en el amor de algún barón.
Es como un sueño frustrado
una locura muy perversa,
es como poeta enamorado,
que con la hoja conversa.
La melancolía se parece,
la ruina de casa de verano
es como otoño en las manos,
canas, que en los sueños crece.
La melancolía es un lucero
que viene al amanecer,
el poeta toma la pluma
y escribe a su entender.
Como suave melodía,
la melancolía llega, una voz
que cuando llega el día,
se evapora entre los dos
Las tristezas del otoño de la vida,
provocan las melancolías, de la soledad.
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