María del Mar Ponce López
Moderadora de Prosas Compartiendo Tristezas
La mentira se pierde en los laureles
de la gloria que exhala el firmamento,
y vivimos a costa de un mal cuento
para llenarlo todo de claveles.
El olfato nos miente, lo que hueles
es falsedad, perfume, condimento,
espejismo que sale del aliento
de un jardín que se escribe con pinceles.
De mentiras me visto por inercia,
como toda persona que se precie
y hasta presumo de ello si se tercia.
Mi ropa es una estampa de mi especie,
protegerme del daño es mi solercia.
No permito que nadie me desprecie.
María del Mar Ponce López
Reservados todos los derechos de autor
de la gloria que exhala el firmamento,
y vivimos a costa de un mal cuento
para llenarlo todo de claveles.
El olfato nos miente, lo que hueles
es falsedad, perfume, condimento,
espejismo que sale del aliento
de un jardín que se escribe con pinceles.
De mentiras me visto por inercia,
como toda persona que se precie
y hasta presumo de ello si se tercia.
Mi ropa es una estampa de mi especie,
protegerme del daño es mi solercia.
No permito que nadie me desprecie.
María del Mar Ponce López
Reservados todos los derechos de autor
