Marcela
Miembro Conocido
Un interminable día
se agota junto conmigo,
con sus altibajos de locura
para que llegada la noche
no se logre el descanso…
¡Qué extensos son los días
cuando la labor se vuelve cepo!
¿Vale el insomnio descubierto
que se pinta de perfecto?
Si mañana es tan incierto,
¿de qué sirve esperarlo
con los ojos entreabiertos?
¿Quién me asignó componer
las arenas de un desierto?
No sé nada del día
si me detengo en la piedra,
ni de la noche sé
si me engancho en la marea,
ni de mis pies cansinos
si ellos no pisan la tierra.
No sé nada ni de mí
ni mi propósito siquiera.
se agota junto conmigo,
con sus altibajos de locura
para que llegada la noche
no se logre el descanso…
¡Qué extensos son los días
cuando la labor se vuelve cepo!
¿Vale el insomnio descubierto
que se pinta de perfecto?
Si mañana es tan incierto,
¿de qué sirve esperarlo
con los ojos entreabiertos?
¿Quién me asignó componer
las arenas de un desierto?
No sé nada del día
si me detengo en la piedra,
ni de la noche sé
si me engancho en la marea,
ni de mis pies cansinos
si ellos no pisan la tierra.
No sé nada ni de mí
ni mi propósito siquiera.
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