Matilde Maisonnave
Miembro Conocido
Precariedad
Recrear la muerte
cada día…
Es el sonambulismo de la vida.
Abrir los ojos
odiando la mañana,
arremetiendo con saña
en la nostalgia.
Deviene el llanto,
ése que no sabe por qué
en la precariedad del alma.
Estrangula la rutina
solitaria, mal avenida…
Nada se hace,
para qué, por qué, para quién.
Sobrevendrá la parca
algún momento.
Recreo la muerte
aquí, en mi mente,
la someto a mi designio.
La quietud se agiganta
siento pena.
¿Qué fue de aquella?
Mis hojas van cayendo
sobre la nada
y sobre mis huesos
el frío será mortaja.
Matilde Maisonnave
Recrear la muerte
cada día…
Es el sonambulismo de la vida.
Abrir los ojos
odiando la mañana,
arremetiendo con saña
en la nostalgia.
Deviene el llanto,
ése que no sabe por qué
en la precariedad del alma.
Estrangula la rutina
solitaria, mal avenida…
Nada se hace,
para qué, por qué, para quién.
Sobrevendrá la parca
algún momento.
Recreo la muerte
aquí, en mi mente,
la someto a mi designio.
La quietud se agiganta
siento pena.
¿Qué fue de aquella?
Mis hojas van cayendo
sobre la nada
y sobre mis huesos
el frío será mortaja.
Matilde Maisonnave