Lera Litera
Miembro Conocido
Vacío
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Son las flores para el campo; y su aroma, y su colorido, y sus vistas para quien sepa apreciar la vida donde debe existir.Las flores crecen en un invernadero.
Custodiadas por techos.
Sus raíces siempre bien alimentadas
y sus pétalos delgados.
Fueron vertidas con potasio amargo
y muchas otras sales,
para que el ojo del pensamiento fuera amarillo-marrón,
y parecieran más redondas y alegres.
Las flores crecen en un invernadero.
Se les da la luz y la tierra,
no porque fueran compadecidas
o apreciadas durante mucho tiempo.
Se dan festivamente como recuerdo,
pero yo… Yo tengo miedo de su destino,
porque nunca olerán tanto como los jardines.
No pueden permanecer en sus labios,
no mecen al abejorro,
nunca podrán adivinar
lo que significa la tierra húmeda.
Me gusta el fondo del poema, dicen tanto... Felicidades, Lera.Las flores crecen en un invernadero.
Custodiadas por techos.
Sus raíces siempre bien alimentadas
y sus pétalos delgados.
Fueron vertidas con potasio amargo
y muchas otras sales,
para que el ojo del pensamiento fuera amarillo-marrón,
y parecieran más redondas y alegres.
Las flores crecen en un invernadero.
Se les da la luz y la tierra,
no porque fueran compadecidas
o apreciadas durante mucho tiempo.
Se dan festivamente como recuerdo,
pero yo… Yo tengo miedo de su destino,
porque nunca olerán tanto como los jardines.
No pueden permanecer en sus labios,
no mecen al abejorro,
nunca podrán adivinar
lo que significa la tierra húmeda.